Como la taza que perdió su asa en una caída,
o el trasto relegado a una esquina del cajón,
así, aquí, donde sólo hay música.

Como un libro sin título,
la camisa sin botón,
así, aquí, es todo cuanto existe.

Como un reloj sin agujas
o la carta sin dirección
así, aquí, donde nadie llega.

Como un lápiz sin punta,
o una fiesta sin pastel
así, aquí, donde todo es fútil.

Como el cielo sin estrellas,
y un vino sin alcohol
así, aquí, sólo yo.